Com os sonhos ainda frescos na penumbra do quarto, ouvi um restolhar vindo da varanda. Um par de rolas apregoava a manhã e o sol nascente, pensei. Levantei-me mais calmamente do que é costume, para não assustar as visitas, e quedei-me a observá-las. Os pássaros encantam-me na sua liberdade total , na penugem magnífica que os protege, nas suas histórias brava e heróicas de progenitores. Acabaram por voar como sempre fazem. E eu abri finalmente as cortinas de par em par e a porta que dá para a varanda.

Na espuma dos dias

O Perfeito Búzio

Capítulo 1

Nos anos 70, alguém me contou que uma sua conhecida, chamemos-lhe Guida, se apaixonara por um colega, um bonito rapaz, de origem marroquina. Que coisa extraordinária, pensei. Logo ali, jovem que era e dada a muitas fantasias,  me pus a imaginar cores vibrantes, medinas labirínticas, tendas beduínas no deserto, camelos e quejandos. No entanto, o marroquino, chamemos-lhe Amir, vivia em Portugal há muitos anos e, segundo a fonte da estória, de marroquino tinha muito pouco,  apenas a origem. Como imaginam, a estória enfraqueceu, o deserto desapareceu e as tendas transformaram-se num apartamento algures em Lisboa. E a coisa ficou por ali.